他站在门口。 手放在门框上，指尖按着木头的边缘。 那块门框的木头被长年累月的触碰磨得光滑发亮，木纹的纹理在指腹下清晰可辨。 窗外已经开始泛白，凌晨的灰白色天光从窗帘透进来，在地板上铺了一层冷色的光。 他想象她现在在哪。 铂尔曼的某间房里。 房间的号码他不知道。 窗帘的颜色他不知道——是深灰色还是米白色还是别的什么颜色。 床单的颜色他也不知道——是纯白色还是浅灰色还是带条纹的。 墙壁上挂的是什么画。 床头柜上有没有水杯。 她躺在那张床上，
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