“扎西——”他往前走了一步。 又走了一步。 走到床边，站在她面前。 月光照在他身上，照在他那敞开的皮袍里，照出他那瘦瘦的胸口，那一根一根的肋骨。 他的脸，红红的，那眼睛亮亮的，望着她，像望着什么宝贝。 “姐姐，”他说，那声音抖抖的，“我——我想你了。”母亲望着他，望着他这认真的、紧张的、像怕被拒绝的模样。 心里那团东西，软了一下。 她伸出手，摸着他的脸。 那脸，热热的，烫烫的，那皮肤，糙糙的，是他这年纪特有的。 “想我了？”她问，那声音
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